那年春末，老槐树刚抽新叶，我背着竹篓下山卖柴，在树荫下遇见了穿蓝布衫的姑娘，她蹲在溪边洗衣，发梢沾着水珠，抬头冲我笑时，眼睛亮得像山泉，她问我山里的杜鹃花哪儿开得最艳，我指着后山坳，她便约我次日带她去，后来她常来，我们坐在老槐树下，她说城里的故事，我讲山里的日子，可秋末时，她再没来，只留了块手帕在树根下，如今老槐树依旧，可那年的相遇，像刻在年轮里的月光，每次路过，都暖得人心头发颤。
我是老山里长大的，今年六十八，头发胡子都跟村口那棵老槐树似的，皱巴巴裹着风霜，有人问我这辈子有没有过“艳遇”，我总嘿嘿一笑，说啥艳遇不艳遇的，山里人粗笨，哪懂城里人那些弯弯绕绕，可要真细说起来，倒是有那么一回，像山涧里的野泉水，清亮亮地,在我心里流了大半辈子。
那是二十年前的事了，我三十出头，刚接了爹的班，守着村头那片老林子，每天巡山、砍柴、给树苗浇水，日子比山里的石头还沉，那年秋天雨水特别多，林子里的蘑菇疯长，我琢磨着多采些晒干，能换点钱给娘抓药，那天凌晨天不亮，我就背着竹篓进了山，刚走到后山腰，脚下一滑，顺着湿漉漉的坡就滚了下去，脑袋磕在石头上,当时就啥也不知道了。
迷迷糊糊中，我闻到一股草药味儿，混着淡淡的皂角香，睁开眼，发现自己躺在土炕上，身上盖着粗布被子，腿上绑着白布，隐隐作痛，屋子里很暗，只有窗户纸透进点天光，一个穿蓝布衫的姑娘正蹲在灶台前，搅动着瓦罐里的药汤，听见动静，她回过头来，我愣住了——她的眼睛真亮，像山泉映着月亮，脸蛋被灶火映得红扑扑的，辫子垂在胸前,发梢还沾着草叶。
“你醒啦？”她说话声音细细的，像山里的鸟叫，“摔着腿了，能动不？”
我试着动了动，疼得直咧嘴，她放下勺子，走过来扶我，手心暖暖的，带着点茧子，大概是常干活磨的。“别动，骨头没事，就是皮外伤，我爹是郎中，说敷几天药就好了。”
我这才知道，这是后山坳里的独户，姓李，姑娘叫阿月，跟她爹一起过，她爹上山采药回来，看见我躺在坡下,背回了家。
那几天，我就在他们家养伤，阿月爹不爱说话，总坐在门口抽旱烟，但每天都会换药，还熬草药汤，阿月却话多，端饭、喂药、拆换纱布，总找话说：“你那竹篓摔裂了，我爹给你修好了，篓底还垫了层油布，防潮。”“山里的蘑菇雨后多，明儿我带你去采，别去太陡的地方。”
我从小在山里长大，以为对这片林子熟得像自己的掌纹，可跟着阿月进山，才发现她比我熟得多，她能闻着味儿找野蜂蜜，能在石头缝里挖出最嫩的蕨菜，还能认出哪种草药治哪种病，有次我看见她蹲在溪边，手伸进水里捞什么，阳光透过树叶洒在她身上，辫子上的水珠闪着光，我突然觉得，这山好像活了过来，以前觉得沉闷的绿,一下子变得生动起来。
有天傍晚，我们坐在溪边的石头上歇脚，阿月突然说：“我娘走得早，小时候我爹总带我来采药，说山里有灵性，能养人。”她低头拨弄着溪水，手指像刚剥开的笋尖，“城里来的娃，是不是觉得我们山里人傻？”
我赶紧摇头：“不傻，比城里人实在，你们懂山，城里人懂啥？钢筋水泥，连空气都是憋的。”
她笑了，露出两颗小虎牙，眼睛弯成了月牙儿：“那你以后常来啊，山里蘑菇多，还有野山楂，酸酸甜甜的，城里吃不着。”
我当时没多想，只觉得心里热乎乎的，可伤好那天，我背着修好的竹篓要走，阿月站在门口，低着头不说话，她爹递给我一布袋晒干的蘑菇，说：“下次来，带点你媳妇儿，让她也尝尝山里的味儿。”
我脸一红，接过布袋，不敢看阿月，她突然抬起头，说：“我给你做了双布鞋，鞋底纳的千层底，穿着软和。”说着从屋里拿出个蓝布包，塞到我手里，我摸着鞋底上密密麻麻的针脚，手心又热又涩，喉咙像堵了块石头,半天说不出话。
从那以后，我总找借口去后山坳，有时是帮阿月爹劈柴，有时是跟阿月一起去采药，我们坐在老槐树下，她唱山歌，我吹口哨，山风把她的歌声吹得远远的，连林子里的鸟都跟着叫，可我知道，我们之间隔着东西——我是村头的守林人，她是山坳里的孤女，我们都守着这片
