巷口那朵会摇曳的风骚，是老墙根下兀自盛开的野蔷薇，粉白花瓣沾着晨露，风一过便轻轻颤，像谁藏在岁月褶皱里的眼波，卖豆浆的阿婆总说它懂人心——赶考的书生路过会驻足，收破烂的老张蹲在墙角抽旱烟，目光总绕着它打转，它不说话，却把巷口的晨昏都染成了诗，连石板路上的青苔，都因它多了几分鲜活的灵气，原来最动人的风骚，从不是刻意张扬，只是把日子过成了会动的画。
老巷子里的阳光总带着点慵懒,像被谁揉皱了，慢悠悠地爬过青石板，爬过斑驳的砖墙，最后停在那家小花店的玻璃门上，玻璃门“吱呀”一声推开，先飘出来的不是花香，是股淡淡的烟草味混着栀子花的香——是小周，巷子里人人都喊的“风骚小阿姨”。
小周三十有五,按说早过了“小”字辈的年纪，可巷子里的人偏要这么叫，不是她显小，是她那股子劲儿，像春天刚抽芽的柳条，嫩生生地带着风，怎么也压不住，她穿衣服不赶时髦，却总能穿出点别样的味道：今天件枣红真丝衬衫，领口松开两颗扣子，露出锁骨上一枚小小的银月亮吊坠；明天条宝蓝碎花长裙，裙摆扫过脚踝，踩双裸色细高跟，走起路来裙摆摇啊摇，像一朵移动的牡丹，巷口王婶总说她：“小周啊，你这是去约会还是去菜市场？”她便笑，眼角弯成月牙：“日子嘛，得穿给自己看，菜市场也是T台呀。”
她的“风骚”，不在皮囊，在骨子里，老巷子里的女人，要么围着灶台转，要么围着孩子转，她偏不，她爱花，把小花店打理得像个秘密花园：进门左边是爬满绿萝的木架，右边摆着几盆盛放的月季，粉的、白的、黄的，花瓣上还带着晨露，她给每盆花都起了名字：“黛玉”是那盆开得娇羞的粉月季，“宝钗”是枝干挺拔的白百合，“湘云”则是那盆总爱冒新芽的太阳花，有次巷里的李阿姨来买花，说要给老伴生日装点，她挑了盆“宝钗”，又塞了支康乃馨：“阿姨，生日不光要热闹，还得有份体面，就像您和老伴这日子，细水长流，却总有花开的时候。”
她还爱“折腾”，早上五点，她已经在巷口的石板路上慢跑了，马尾辫在脑后一甩一甩，额角渗着细汗，却笑得比阳光还亮，跑完步不回家，拐去早市，挑最新鲜的蔬菜，再买两根油条，豆浆里加两个糖包，坐在路边的小马扎上吃，一边吃一边和卖菜的刘大叔聊天：“刘叔，您这黄瓜带着刺儿，刚摘的吧？给我挑两根，回去做拍黄瓜，冰镇一下，夏天吃着最舒坦。”刘大叔逗她：“小周啊，你这么会吃，怎么不去当厨子？”她咬口油条，含糊地说：“厨子哪有我自由？我想吃啥就做啥，不想做了就点外卖，日子是自己的，不是灶台的。”
她的“风骚”，也藏在她的“不将就”里，前年离婚，没哭没闹，把房子留给前夫，自己搬进了巷子这间带小花店的小屋，有人问她：“小周，你一个人行不行？”她正在给“黛玉”浇水，水珠溅在手背上，她甩甩手，笑得云淡风轻：“怎么不行？以前围着别人转，现在围着花转，围着日子转，挺好。”她学插花，跟着网上的教程练，手指被玫瑰刺扎破也不在乎，反倒说：“这玫瑰啊，带刺才好看，就像女人，太软了，就立不住了。”她学调酒，买了套简易的调酒工具，晚上关了店门，就在吧台前捣鼓，调一杯“莫吉托”，加薄荷叶，加青柠，坐在吧台前慢慢喝，看着窗外的月亮，自言自语：“月亮啊，你也知道，苦中作乐，才是真本事。”
巷子里的年轻人喜欢她,刚毕业的小姑娘来买花，说想给暗恋的男生送礼物，她不推贵的，挑了盆“太阳花”：“这花好，晒晒太阳就开，就像喜欢一个人，不用藏着掖着，光明正大。”失恋的小伙子来买酒，坐在吧台前愁眉苦脸，她递一杯“长岛冰茶”：“喝吧，喝完难受就哭，哭完了明天太阳照样升，日子还长着呢，好姑娘多的是。”她从不说教，却总能用她的“风骚”，把年轻人的愁绪揉碎了，变成一缕花香，一杯酒香。
有时候我想,“风骚”到底是什么？是小周的穿着打扮？还是她爱折腾的性子？后来才明白，“风骚”是她对生活的热爱，是她的不妥协，是她的“老娘开心最重要”，她像一朵开在巷子里的花，不娇贵，却热烈；不张扬，却让人移不开眼，她让老巷子这个沉闷的地方，有了不一样的颜色——像她涂的红色指甲油，亮得扎眼，却让人心里发暖。
傍晚的时候,小周坐在小花店的门口，摇着蒲扇，收音机里放着邓丽君的《甜蜜蜜》，晚风吹过，她种的“太阳花
