那年夏天，蝉鸣把时光拉得很长，我遇见了青涩的你——或许是总爱追着蝴蝶的邻家少年，或许是趴在窗台打盹的幼猫，又或是外婆菜园里刚结的黄瓜，带着露水的清甜，你笨拙地学着长大，像未熟的果子，青涩却透着光，我们一起在树影下分享冰棍，看晚霞染红天边，听风穿过麦田的沙沙响，如今岁月流转，你或许已换了模样，但那个夏天的青涩，依旧是我心底最柔软的宝贝，带着阳光的温度，轻轻摇曳。
夏日的风总带着股燥热的甜，裹着蝉鸣和操场边樟树的气息，一路钻进教室的窗，我趴在课桌上，指腹无意识地摩挲着书包侧袋里硬硬的边角——那里藏着我那年夏天最宝贝的东西：一把木吉他,和一段青得能掐出水的时光。
那把吉他是在二手市场淘来的，三十块钱，琴身布满划痕，六根弦松得像老人的胡须，卖家是个戴眼镜的叔叔，说这琴陪他儿子走过了高三，现在儿子上了大学，用不上了，我攥着皱巴巴的零花钱把它背回家，路上总觉得背后有目光粘着，大概是因为琴袋里鼓鼓囊囊的“宝贝”，让我这个平时连说话都会脸红的女生,第一次觉得自己像个骄傲的战士。
那时的我十五岁，刚上高一，整个人像根没舒展开的豆芽菜，成绩中游，性格内向，走路总爱低着头，唯一的爱好是听歌，尤其喜欢校园民谣，觉得吉他的声音像春天的溪流，能淌进心里最干涸的地方，可学琴的念头冒出来时，我自己都吓了一跳——连当众回答问题都会发抖,怎么可能抱着一把吉他弹唱？
“青涩”大概就是这样的吧：既渴望被看见，又害怕被注视；既想抓住点什么，又总觉得自己握不住，可那把旧吉他像颗种子，在我心里发了芽，我把它藏在床底下，趁父母不在家时偷偷拿出来，照着网上找的教程，用手指按着琴弦，疼得龇牙咧嘴，和弦转换总也练不好，从C调到G调，手指像不听使唤的笨蛋，按下去的弦要么不响，要么发出“嗡”的闷响，有次练得太投入，忘了时间，妈妈推门进来时，我正抱着吉他僵在原地，脸红得像熟透的番茄,手心里全是汗。
“你这是……”妈妈的声音带着惊讶，我慌忙把吉他往身后藏，声音细得像蚊子哼：“我、我想学琴。”妈妈没说话，只是走过来，轻轻摸了摸琴身，又看了看我的手指——指尖已经磨出了薄茧。“喜欢就好好学，”她顿了顿，笑了笑，“别弄疼自己。”
那天晚上，我躺在床上，摸着手指上的茧，第一次觉得“青涩”也不是坏事，就像那把旧吉他，琴身有划痕，声音也不完美，可每一道纹路里都藏着故事，每一次拨弦都在说：慢慢来,你总会长出自己的声音。
后来，我把吉他带到了学校，午休时躲在操场角落的梧桐树下，对着谱子一遍遍练，有个叫阿哲的男生路过，停下来听了一会儿，突然说：“你弹《同桌的你》吧，我听过原唱，你弹得有点不一样，但更好听。”我抬头撞上他的眼睛，那双眼睛亮得像星星，让我想起吉他上反光的那几块琴码，从那天起，我们成了“琴友”，他教我按和弦的技巧，我帮他改作文，我们坐在操场边的台阶上，他唱我弹，风把歌声吹得很远,连飘过的云都好像在跟着节奏晃。
青涩的时光里，那把吉他成了我的“宝贝”，它听过我跑调的歌声，接过我偷偷掉的眼泪，也藏过我少女的心事，有次期中考试没考好，我躲在操场角落哭，抱着吉他胡乱拨弦，琴弦震得手心发麻，可那声音却像在说：“没关系，青涩的日子里，谁没摔过跤呢？”后来我慢慢敢在同学面前弹了，从一个人到一群人,从声音发抖到能笑着唱完一首歌。
毕业那天，我把吉他擦得干干净净，琴身上的划痕像一道道勋章，阿哲在毕业纪念册上写：“愿你永远保有这份青涩的勇气，像你的吉他声一样，清澈又热烈。”
那把旧吉他还躺在老家的柜子里，琴弦已经蒙了灰，可每当夏天风起，我好像还能看见那个十五岁的自己，抱着吉他坐在梧桐树下，手指磨出了茧，眼里却闪着光，原来“青涩宝贝”从来不是那把吉他，而是那段敢想敢试、不怕出丑的时光,是那个在笨拙中慢慢长大的自己。
青涩会褪色，但宝贝永远都在，它藏在记忆的角落里，提醒我们：那些曾经让我们脸红心跳、手足无措的日子,原来才是生命里最珍贵的宝藏。
