月色溶溶，似染上情丝的柔光，将夜色晕染成暧昧的底色，这轮“情月”悬于天际，清辉如水，却照得人心底波澜起伏，辗转难眠，无眠的夜，因这月色更显孤寂，又因这情愫更显绵长，每一缕光都似在低语，诉着未言的心事，清醒的思绪在月色里沉浮，情与景交融，让长夜成了心事的容器，直至破晓微光初现，那份被月色浸染的情思，仍在心底悄然蔓延。
暮色像被打翻的砚台,一点点洇开夜色时，月亮升起来了，不是那种清冷孤高的银盘，是带着鹅黄的暖，薄薄地铺在老街的青石板上，连带着檐角的瓦当、窗棂的木纹，都浸在了一层朦胧的光晕里，我叫它“情色月色”——不是艳俗的暧昧，是月光像情人的手，轻轻拂过皮肤时，那种带着痒意的温柔，也是藏在夜色里的、欲说还休的心事。
老街尽头有家旧书店,老板是个戴圆框眼镜的中年男人，总在打烊后坐在门口的竹椅上，手里捧着本泛黄的旧书，月光就落在他翻动的书页上，像给文字镀了层金，我偶尔会路过，假装驻足看橱窗里的旧书，其实是在等他抬头，他总在月光爬到他眼镜片时，才慢悠悠地掀起眼皮，冲我笑一笑，那笑容里有种沉静的暖，像月光酿的酒，不烈，却让人微醺。
那天晚上,月色格外好，连云都散了，像被谁擦过的玻璃，透亮，我故意磨蹭到书店打烊，听见他锁门的声音，才慢慢走过去。“今晚的月色，适合散步。”他忽然开口，声音像被月光泡软了，带着点沙哑，我没说话，只是跟着他往巷子深处走，脚下的影子被月光拉得很长，两个人的影子时而交叠，时而分开，像一场无声的追逐。
巷子两边是爬满青藤的老墙,月光从藤叶的缝隙里漏下来，在地上洒下斑驳的光点，像撒了一地的碎银子，他忽然停下来，从口袋里摸出盒烟，递给我一支，我摆摆手，他自己点上，火星在夜里一闪一闪，像他眼里跳动的光。“年轻时，总觉得月色是冷的，”他吐出一口烟，烟雾在月光里散开，像一团朦胧的雾，“后来才明白，月色是会染上人的情绪的，你开心时，它像笑涡；你难过时，它像眼泪；你心里藏着喜欢时，它就……就带着点情色。”
“情色？”我重复了一遍，心跳忽然快了半拍。
他没回答,只是把烟头摁在墙角的青石板上，火星熄灭的瞬间，我闻到他身上淡淡的烟草味，混着旧书的墨香，还有月光的味道，他忽然靠近，手指轻轻擦过我的手背，那触感像月光拂过湖面，轻得让人心颤。“你看，”他指着墙根的一丛野花，“月光把花瓣照得透明，像不像少女的皮肤？带着点娇，又带着点媚，这算不算情色？”
我低下头,看见月光下的野花，花瓣上凝着露水，真的像少女的肌肤，带着水润的光泽，忽然想起小时候，外婆说月色是“天上的水”，落在人间，就成了情，原来情色从来不是低俗的，它是月光与心事的共鸣，是藏在温柔里的欲念，是欲言又止的眼神，是手指擦过皮肤时，那一瞬间的电流。
走到巷口时,他忽然停下，从怀里掏出个东西塞给我，是一枚旧书签，铜质的，上面刻着一弯月亮，旁边还有两个字——“情月”。“送你的，”他笑了笑，“下次来，给你讲讲旧书里的情色故事。”我握着书签，铜质的月亮在月光下泛着微光，像他眼里的温柔。
回去的路上,月色依旧好，照得我手里的书签发烫，我想起他说的“情色月色”，想起他手指的温度，想起野花在月光下的模样，原来情色从来不是单独存在的，它是月色的注脚，是情意的延伸，是藏在夜色里的、最动人的秘密，就像那枚书签，月亮是冷的，但“情月”两个字，却带着暖意，带着情色，带着无眠的夜。
夜深了,月光依旧照着老街，照着那家旧书店，照着我手里的书签，我知道，下次见面时，他会给我讲更多关于“情色月色”的故事，而我，会带着这枚“情月”书签，在月光下，等一场无眠的温柔。
