在大多数人的印象里,婶婶是一个有些“凶”的女人，她话不多，做事却风风火火，对晚辈的管教也总是带着几分严厉，小时候，我最怕去婶婶家，因为每次去，似乎都免不了一番唠叨和说教，那种隔阂，像是一堵看不见的墙，横亘在我们之间。
那堵墙,是几年前的一个深秋筑起来的，起因其实很小，仅仅是因为我选择留在城里工作，而婶婶希望我能回老家帮忙，那天晚饭后，她的话匣子打开了，语气里带着掩饰不住的失望和责备，年少气盛的我，觉得那是她对我个人选择的干涉，也是对我梦想的践踏，一气之下，我摔门而出，之后很长一段时间，我都没有再主动联系过她，甚至在心里暗暗发誓要远离这个让我感到压抑的家。
时间是最治愈的良药,也是最无情的雕刻师。
去年冬天,母亲打电话来说婶婶病了，让我去看看，我本想推脱，但听到电话那头母亲叹气的声音，还是提着礼物去了。
推开婶婶家那扇斑驳的木门时,我愣住了，屋里很暗，光线从窗棂里透进来，照在墙上挂着的旧照片上，婶婶坐在床边，背有些佝偻，曾经那双利落干练的手，此刻正笨拙地织着一条围巾，听到动静，她缓缓抬起头，浑浊的眼睛在看清我的那一刻，闪过一丝惊喜的光亮。
“回来了？”她轻声问，声音沙哑却柔和。
那一瞬间,我心里那堵坚硬的墙，轰然倒塌，看着她鬓角新添的白发和眼角的皱纹，我突然意识到，当年的那些争执，在她看来或许只是长辈对晚辈的牵挂，而在我眼中，却成了不可逾越的鸿沟，她不是在干涉我，她只是害怕孤独，害怕被遗忘。
我走过去,轻轻拉过她的手，那双手粗糙、冰凉，却依然让我感到无比的温暖。
“婶婶，围巾织好了吗？”我接过她递来的话茬，尽量让自己的声音听起来轻松。
她笑了,眼角的皱纹舒展开来，像是一朵干枯的花重新绽放：“还没呢，想着给你织一条，虽然城里暖和，但戴着心里踏实。”
那天下午,我们坐在一起，没有提过去的争吵，没有提工作的压力，只是像两个普通的老妇人一样，聊着家常，聊着菜价，聊着谁家的孩子又长大了，临走时，她执意要塞给我一袋刚炒好的瓜子，那是我小时候最爱吃的味道。
走出婶婶家,外面的风依然凛冽，但我心里却热乎乎的。
我终于明白,亲情并不总是甜言蜜语，它有时候带着刺，带着误解，甚至带着些许的不讲理，但正是这些不完美，构成了我们真实的生活，与婶婶的和解，不仅仅是一次心结的解开，更是一次对爱的重新审视。
原来,爱一直在那里，只是有时被岁月的尘埃蒙蔽了双眼，当我们愿意低下头，去抚摸那些粗糙的关怀时，才能真正触碰到生命中最柔软的部分。
